Um certo jovem plantou uma árvore. Tinha apenas três folhas.
Aconchegou-lhe a terra com as mãos, porque as plantas agradecem os mimos. Retirou os galhos que se lhe iam atravessando nos mimos, que fazia à terra. Para terminar, regou-a e sentou-se no chão a olhá-la, tão pequena, tão frágil. Ninguém diria que poderia ser árvore.
Passando um homem, viu-o tão atento e disse-lhe:
- Com esta seca e este calor, nunca pegará!
O jovem não o olhou, não reagiu. Para dentro, o jovem gritava "há-de ser uma árvore grande e forte."
Vigilante, cada dia trazia um pouco de água e os carinhos necessários. A seca e o calor passaram, vieram a chuva e os ventos. O jovem continuava a vigiar e ajudar a árvore potencial.
As estações foram passando, e os cuidados cada vez ficaram mais desnecessários. Nem por isso a ligação do jovem à planta diminuiu.
No entanto, a vida ia-os afastando e carregando o jovem/homem de novas responsabilidades e ocupações.
A cada estação, ano, década, a certeza do jovem ia-se confirmando. Nunca seria, provavelmente, importante para ninguém senão para ele - não dava fruto, nem frondosas folhas.
Poderia sempre orgulhar-se dos ramos fortes e grossos. Como se esticasse as raízes para o céu, como uma mão que tenta agarrar as núvens.
Mais anos, décadas se passaram e a árvore lá estava, agarrada à terra e ao céu, como se tivesse um plano engendrado.
Certo dia, o jovem - já velho - visitou a "sua" árvore, para lhe dizer que já teria tempo para a visitar todos os dias.
Assim foi. No dia seguinte lá foi.
A árvore tinha agarrado uma núvem: formava a sua copa e descia quase até ao chão.
Aproximou-se a tentar adivinhar-lhe os ramos, quando teve que saltar para trás. Da núvem saiam uns pés.
Deixaria de ser a sua árvore: passariam a chamar-lhe a Árvore do Enforcado.
A "sua" árvore havia adoptado outro...
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