O miúdo gostava de pregar partidas e rir-se à conta dos outros. Quem não gosta, de vez em quando? No caso dele, não era de vez em quando. Não pensava noutra coisa, não fazia outra coisa.
O velho era um dos alvos preferidos, mas o que dava menos gozo. O velho só olhava, esticava os lábios e abanava a cabeça. Os outros reagiam mais, quer outros miúdos, quer graúdos.
Na verdade o miúdo não estava sempre a pregar partidas ou a gozar alguém. Metade do tempo passava-o a pedir desculpa e a garantir que o desculpavam. A mãe é que lhe tinha ensinado que se devia pedir desculpa.
Os dias e as semanas foram passando e o miúdo lá vivia entre partidas e desculpas. Aos poucos os outros miúdos e adultos foram-se afastando, porque as graçolas e as desculpas eram sempre as mesmas. A pouco e pouco foi ficando só.
Apenas o velho não resistia a ser vítima, esticava os lábios e meneava a cabeça, como sempre. Isolado nas graçolas ao velho, o miúdo foi ficando triste e acabrunhado. Já não fazia lembrar um cabrito novo.
Um dia resolveu falar ao velho. A princípio ele não lhe ligou, esperando a graçola. Como o miúdo continuasse a falar e a graçola não surgisse o velho acertou-lhe com os olhos nos olhos e abriu os ouvidos. O miúdo falava de estar só, de não ter graça, de desculpas e de estar só outra vez.
Ao adivinhar que finalmente era ouvido, o miúdo recobrou o entusiasmo e lá contou o que o atormentava. Sem dizer palavra, o velho afastou-se, seguido do miúdo. Perto de casa, o velho apanhou uma tábua do chão. Talvez para o lume, pensou o miúdo.
Ao chegar ao cabano da lenha, o velho não entrou. Seguiu para a oficina, onde pegou num prego e num martelo. O miúdo estava intrigado, apreensivo, entusiasmado...
Com susto, ouviu a voz do velho dizer "pega!", indicando os objectos. Cada vez mais curioso, o miúdo ficou mudo e pegou na tábua, no prego e no martelo. Não era costume deixarem-no mexer em ferramentas...
"Faz de conta que essa tábua é o teu melhor amigo", disse o velho. "Pensa numa partida que lhe pregaste e prega um prego. Se lhe pediste desculpa por isso, volta a tirar o prego. Depois faz o mesmo por cada partida que lhe pregaste."
O miúdo assim fez. foi pensando em cada graçola, cada partida, e pregando, e despregando. Passada uma boa hora, o miúdo procurou o velho porque precisava de uma outra tábua. Aquela estava em fanicos, toda desfeita como saída de um moínho.
O velho não pareceu surpreso. Ficou calado um pouco e o miúdo esperou. Quando finalmente perdeu a paciência, o miúdo perguntou se não lhe dava outra tábua. O velho disse apenas: "Não!" Como o miúdo coninuasse à espera de algo, completou:
- É sempre bom pedir desculpa quando erramos, mas as coisas nunca voltam ao mesmo. A tábua não ficou igual, quando tiraste o prego da primeira vez, mas parecia. Era coisa pouca, um furinho. Quando continuaste, foste fazendo tantos furinhos que havia mais furos do que tábua e a tábua deixou de ser tábua.
Com as pessoas, acontece o mesmo. São nossas amigas e vão aceitando um desgosto atrás do outro, mas de cada vez, a amizade vai-se transformando muito pouquinho. Quando os desgostos são já muitos, já não há amizade.
À minha amiga Rosa, que me contou esta história, enquanto eu ensinava o perdão.
